CHUVA

A partir do momento que não me molha mais,

deixou de ser interessante.

 

0. Ilusões da vida

   Quem passou pela vida em branca nuvem, E em plácido repouso adormeceu;
   Quem não sentiu o frio da desgraça, Quem passou pela vida e não sofreu;

   Foi espectro de homem, não foi homem, Só passou pela vida, não viveu.

    poeta Francisco Otaviano

Conta e Tempo - Frei Antonio das Chagas (1631-1682)

Deus pede hoje estrita conta do meu tempo.

E eu vou, do meu tempo dar-Lhe conta.
Mas como dar, sem tempo, tanta conta.
Eu, que gastei, sem conta, tanto tempo?

Para ter minha conta feita a tempo
O tempo me foi dado e não fiz conta.
Não quis, tendo tempo fazer conta,
Hoje quero fazer conta e não há tempo.

Oh! vós, que tendes tempo sem ter conta,
Não gasteis vosso tempo em passa-tempo.
Cuidai, enquanto é tempo em vossa conta.

Pois aqueles que sem conta gastam tempo,
Quando o tempo chegar de prestar conta,
Chorarão, como eu, o não ter tempo.

Graças às coisas (Rutger Kopland, poeta e psiquiatra)

 UM

A manhã em que as coisas renascem em que uma luz fraca nasce do acaju, da argentaria, da porcelana. Em que o pão volta a cheirar pão, o bule florido de chá a cheirar chá e o ar a cheirar gente idosa. Em que se ouve sussurrar: "Deus, abençoe também esse dia até à eternidade, amém"

DOIS

A tarde em que as coisas voltam a ser aquela tarde, em que as manchas de luz dançam como borboletas numa vidraça branca agitada, em que a fruteira cheira a fruta, as cadeiras cheiram a verga, o ramo de flores  no vaso, a lilás, a floreira, a terra, na estufa um silêncio de morte, ouvem-se as agulhas de tricô e volta-se a ouvir o folhear do jornal, em que o portão chia e o cascalho estala suavemente...

TRÊS

A noite em que as coisas voltam a querer desaparecer, o tapete vermelho, as cortinas de veludo castanho a desejar a escuridão em que o cachimbo no cinzeiro volta a cheirar fumo, a banana à sua polpa, o leite à leite fumegante antes de nos deitarmos, em que na sala, num silêncio de morte, a palavra ressoa, o livro volta a fechar, tudo se cala e o relógio faz tique taque

QUATRO

A noite em que as coisas voltam a ser sobras de si mesmas, em que o quarto volta a cheirar a lençóis lavados, madeira velha e  lavanda, em que a janela, num silêncio de morte volta a respirar, como cumes que dormem ao vento

CINCO

O momento, chamam-o manhã, tarde ou noite, em que as coisas recomeçam. Chamam-o uma casa em que a luz, os cheiros e os sons chegam e partem. Mas é a morte que procura palavras para o momento em que eu, não importa o que ele diz, sou eu.

 Pois, no seio mesmo da paixão, nunca se deve tratar de “conhecer perfeitamente o outro”: por mais que progridam neste conhecimento, a paixão restabelece constantemente entre os dois este contato fecundo que não pode se comparar a nenhuma relação de simpatia e os coloca de novo em sua relação original: a violência do espanto que cada um deles produz sobre o outro e que põe limites a toda tentativa de apreender objetivamente este parceiro… É terrível de dizer, mas, no fundo, o amante não está querendo saber “quem é” em realidade seu parceiro. Estouvado em seu egoísmo, ele se contenta de saber que o outro lhe faz um bem incompreensível… os amantes permanecem um para o outro, em última análise, um mistério.

LOU ANDREAS SALOMÉ

 só aquele que permanece inteiramente ele próprio pode, com o tempo, permanecer objeto do amor, porque só ele é capaz de simbolizar para o outro a vida, ser sentido como tal. Assim, nada há de mais inepto em amor do que se adaptar um ao outro, de se polir um contra o outro, e todo esse sistema interminável de concessões mútuas… e, quanto mais os seres chegam ao extremo do refinamento, tanto mais é funesto de se enxertar um sobre o outro, em nome do amor, de se transformar um em parasita do outro, quando cada um deles deve se enraizar robustamente em um solo particular, a fim de se tornar todo um mundo para o outro

LOU ANDREAS SALOMÉ

OITO HAIKUS DE MARIA MARTA NARDI

 

não cabe no jardim

a flor desta noite –

lua de outono

 

vento de outono -

as folhas

também caminham

 

samambaia-de-metro

suas folhas dobram

minha vida encurta

 

na antiga estação de trens

trinta anos

passam num segundo

 

campo florido de outono

as cores da infância

numa só paisagem

 

ao longo da estrada

ipês-roxos

saudade da minha avó!

 

à sombra do flamboyant

encontro de amigas –

dia quente

 

vinda do outono -

as folhas, de verde,

trocam de roupa