"... O homem, a planta-homem, deve enraizar-se antes na nascente suave do real, na delicadeza de um brotar e de um borbulhar para então, e só depois, colocar a cabeça e o corpo no mundo-realidade. Antes do mundo liso da instituição há o mundo nascente do poema. Todo homem deve passar pelo sopro do poema; poema em que o gesto da criança fez-se um no rosto daquele que o festeja. Quem não é saudado no interior do brilho apaga-se e é reengolido na garganta do vazio. Só a circulação de uma primeira intensidade desfaz a onipresença da fenda."

"... Compreendi que ele havia nascido num lugar imenso cujo nome é satanismo da luz. Falo sobre esse lugar. Falo da solidão na claridade. Falo do recém-chegado em sua delicadeza sem forma encontrando um excesso de forma. Falo de um olho fascinado pela aparição encontrando um olho gelado do cálculo. Falo da dor desse desencontro."

trechos do texto "Instabilidade Perpétua",  dissertação de mestrado de Juliano Garcia Pessanha.

Cioran: Do Inconveniente de ter nascido

Três horas da manhã. Apercebo-me deste segundo, e do que se lhe segue, faço o balanço de cada minuto.

Por que tudo isto? – Porque eu nasci.

Questionarmos o nascimento resulta de um tipo especial de vigílias.

“Desde que estou no mundo” – este desde parece-me carregado de um significado tão assustador que se torna insuportável.

Existe um conhecimento que retira peso e alcance ao que fazemos: para ele, tudo está desprovido de fundamento, à exceção de sei mesmo. Puro ao ponto de abominar a própria ideia de objetivo, ele traduz essa sabedoria extrema segundo a qual é indiferente praticar ou não praticar o ato, e que se faz acompanhar por uma satisfação também ela extrema: a de poder repetir, em todas as circunstâncias, que nenhum gesto que façamos justifica a nossa adesão a ele, que nada é valorizado por qualquer vestígio de substância, que a “realidade” é alçada da insensatez. Um tal conhecimento mereceria ser chamado póstumo; ele atua como se o conhecedor estivesse e não estivesse vivo, simultaneamente ser e recordação de ter sido. “É já passado”, diz ele de tudo o que realiza, no próprio instante do ato, que deste modo fica para sempre destituído de presente.

Podemos suportar qualquer verdade, por muito destrutiva que seja, na condição de que ela faça as vezes de um todo, de que ela contenha tanta vitalidade como a esperança que veio substituir.

Eu não faço nada, como é sabido. Mas vejo as horas passarem – o que é bem melhor do que tentar preenchê-las.

Existe um deus no início, ou pelo menos no fim, de qualquer alegria.

Não me sentindo nunca á vontade no imediato, apenas me seduz aquilo que me precede, aquilo que me afasta daqui, os instantes inumeráveis em que não existia: o não-nascido.

Com que direito se põem a rezar para mim? Não preciso de um intercessor, desvencilhar-me-ei sozinho. Talvez pudesse aceitar isso da parte de um miserável, mas nunca de outra pessoa, ainda que se tratasse de um santo. Não consigo tolerar que se inquietem com a minha salvação. Uma vez que a receio e fujo dela, nada é mais indiscreto do que as vossas orações! Tratai de as dirigir noutro sentido;para todos os efeitos, não estamos ao serviço dos mesmos deuses. Se os meus são importantes, tudo leva a crer que os vossos e não são menos. Supondo até que eles sejam como vós os imaginais, faltar-lhes ainda o poder de me curarem de um horror mais velho do que a minha memória.

Não há nada tão miserável como uma sensação! O próprio êxtase não passa, provavelmente, disso.

Desfazer, descriar, é a única tarefa a que o homem se pode dedicar, se ele aspira, como tudo indica, a distinguir-se do Criador.

Eu sei que o meu nascimento foi um acaso, um acidente risível, e contudo, assim que me esqueço disso, comporto-me como se ele fosse um acontecimento capital, indispensável ao progresso e ao equilíbrio do mundo.

Ter cometido todos os crimes, exceto o de ser pai.

Quando percebemos o fim no começo, andamos mais depressa do que o tempo. A iluminação, decepção fulminante, concede uma certeza que transforma o desiludido em liberto.

A minha capacidade de ser desiludido, ultrapassa o entendimento. É ela que me faz compreender Buda, mas é ela também que me impede de segui-lo.

Aquilo de que já não nos podemos apiedar, não conta nem existe já. Por aí se percebe a razão de o nosso passado deixar tão depressa de nos pertencer para se transformar em história, em algo que já nada tem a ver com ninguém.

No mais íntimo de nós mesmos, aspirarmos a ser tão despojados, tão lamentáveis como Deus.

O verdadeiro contato entre os seres apenas se estabelece através da presença muda, da aparente não-comunicação, da troca misteriosa e sem palavras que se assemelha á oração interior.

O que eu sei aos sessenta, sabia-o igualmente bem aos vinte. Quarenta anos de um longo, de um supérfluo trabalho de verificação...

Ao contrário de Jó, eu não amaldiçoei o dia do meu nascimento; os outros dias, em compensação, cobri-os todos de anátemas...

Se a morte apenas tivesse aspectos negativos, morrer seria um ato impraticável.

Tudo existe; nada existe. Uma e outra fórmula trazem-nos uma serenidade idêntica. O ansioso, para sua infelicidade, fica entre as duas, trêmulo e perplexo, sempre à mercê de um matiz, incapaz de se estabelecer na segurança do ser ou da ausência do ser.

Estar na vida – sou de repente fulminado pela estranheza desta expressão, como se ela não fosse aplicável a ninguém.

Gostaria de ser livre, desvairadamente livre. Livre como um nado-morto.

A obsessão do nascimento, ao transportar-nos para antes do nosso passado, faz-nos perder o gosto pelo futuro, pelo presente e até pelo passado.

Quando revemos alguém depois de muitos anos, devíamos sentar-nos um diante do outro e nada dizermos durante horas, para que graças ao silêncio a consternação se pudesse saborear a ela própria.

Atrai-me a filosofia hindu, cujo desígnio essencial é ultrapassar e eu; pois tudo o que faço e tudo o que penso se reduz ao eu e às desgraças do eu.

Pois todo o desassossego não passa de uma experiência metafísica abortada.

Quando gastamos o interesse que tínhamos pela morte, e nos convencemos de que já nada temos a extrair dela, debruçamo-nos sobre o nascimento, dispomo-nos a enfrentar um abismo igualmente inesgotável...

A clarividência é o único vício que nos torna livres – livres num deserto.

À medida que os anos passam, decresce o número daqueles com quem nos podíamos entender. Quando já não tivermos mais ninguém a quem nos dirigirmos, seremos finalmente tal como éramos antes de cairmos num nome.

É impossível aceitar ser julgado por alguém que sofreu menos do que nós. E como cada um de nós se julga um Jó desconhecido.

Sonho com um confessor ideal, a quem dissesse tudo, a quem revelasse tudo, sonho com um santo insensível.

O paraíso não era suportável, senão o primeiro homem ter-se-ia acomodado a ele; este mundo também está longe de o ser, porque nele lamentamos o paraíso ou gozamos antecipadamente um outro. Que fazer? Onde ir? Não façamos nada, nem tentemos ir a lado nenhum, muito simplesmente.

Alguns têm infelicidade, outros obsessões. Quais deles deveríamos lamentar mais?

O que é uma crucificação única quando comparada com aquela, quotidiana, que os insones tem de suportar?

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Excertos do livro: CIORAN, E.M. DO INCONVENINTE DE TER NASCIDO. Ed. Letra Livre, Lisboa, 2010, pp. 5-16

:: O PASSAGEIRO ::

por F. Kafka, em "A Contemplação"

Estou em pé na plataforma do bonde elétrico e totalmente inseguro em relação à minha posição neste mundo, nesta cidade, na minha família. Nem de passagem eu seria capaz de apontar as reivindicações que poderia fazer, com direito, na direção que fosse. Não posso de modo algum sustentar que estou nesta plataforma, que me seguro nesta alça, que me deixo transportar por esse bonde, que as pessoas se desviam dele ou andam calmamente ou param diante das vitrines. É claro que ninguém exige disso de mim, mas dá no mesmo.

O bonde se aproxima de uma parada, uma jovem se coloca perto dos degraus pronta para descer. Aparece tão nítida para mim que é como se eu a tivesse apalpado. Está vestida de preto, as pregas da saia quase não se movem, a blusa é justa e tem uma gola der renda branca fina, ela mantém a mão esquerda espalmada na parede do bonde e a sombrinha da mão direita se apóia no penúltimo degrau mais alto. Seu rosto é moreno, o nariz levemente amassado dos lados termina redondo e largo. Ela tem cabelos castanhos fartos e pelinhos esvoaçando na têmpora direita. Sua orelha pequena é bem ajustada, mas por estar próximo eu vejo toda a parte de trás da concha direita e a sombra da base.

Naquela ocasião eu me perguntei: como é que ela não está espantada consigo mesma, conserva a boca fechada e não diz coisas desse tipo?

Especies de Espacios

Por Georges Perec


el espacio (continuación y fin)


Me gustaría que hubiera lugares estables, inmóviles, intangibles, intocados y casi intocables, inmutables, arraigados; lugares que fueran referencias, puntos de partida, principios:

Mi país natal, la cuna de mi familia, la casa donde habría nacido, el árbol que habría visto crecer (que mi padre habría plantado el día de mi nacimiento), el desván de mi infancia lleno de recuerdos intactos...

Tales lugares no existen, y como no existen el espacio se vuelve pregunta, deja de ser evidencia, deja de estar incorporado, deja de estar apropiado. El espacio es una duda: continuamente necesito marcarlo, designarlo; nunca es mío, nunca me es dado, tengo que conquistarlo.

Mis espacios son frágiles: el tiempo va a desgastarlos, va a destruirlos: nada se parecerá ya a lo que era, mis recuerdos me traicionarán, el olvido se infiltrará en mi memoria, miraré algunas fotos amarillentas con los bordes rotos sin poder reconocerlas. Ya no estará el cartel con letras de porcelana blanca pegadas en forma de arco circular sobre el espejo del pequeño café de la calle Coquillière: «Aquí consultarnos el Bottin» y «Bocadillos a todas horas».

El espacio se deshace como la arena que se desliza entre los dedos. El tiempo se lo lleva y sólo me deja unos cuantos pedazos informes:

Escribir: tratar de retener algo meticulosamente, de conseguir que algo sobreviva: arrancar unas migajas precisas al vacío que se excava continuamente, dejar en alguna parte un surco, un rastro, una marca o algunos signos.

http://monoskop.org/images/4/4c/Perec_Georges_Especies_de_espacios_2a_ed.pdf